Die zweite Haut

Es beginnt mit einem Bruch. Nicht laut, nicht dramatisch – eher wie ein Riss, der langsam unter der Oberfläche wächst.
„Die zweite Haut“ entstand in einem Moment des inneren Zerfalls. Ich hatte das Gefühl, dass der Körper, wie wir ihn kennen, nicht mehr reicht. Dass Identität nicht glatt ist, sondern schichtet. Reißt. Wächst. Verknotet.
Die Figur in diesem Bild ist keine bestimmte Person. Sie ist ein Zustand – zwischen Fleisch und Form, Erinnerung und Neuanfang.
Manche sehen in ihr Schmerz, andere eine Transformation. Für mich ist es ein Versuch, das Unsichtbare sichtbar zu machen. Das, was unter der Haut lebt, aber nie gesagt wird.
Die Farben – warm und erdig – wirken auf den ersten Blick weich. Doch bei näherem Hinsehen verzieht sich etwas. Der Kopf fehlt. Vielleicht, weil es hier nicht um Gedanken geht, sondern um das rohe Sein.
Dieses Werk ist ein Unikat. Keine Reproduktion, kein zweites Mal.
Es hängt schwer im Raum – aber manchmal brauchen wir genau das. Etwas Echtes.
Wer es besitzt, trägt nicht nur ein Bild nach Hause, sondern eine Frage:
Was bleibt von uns, wenn die Form sich auflöst?